Demasiado futuro en los viajes,
Mucho pasado en la soledad,
Poco presente en donde se esta.
Los futuros no existen,
Se van bordando con el presente.
El pasado un lustroso tapiz,
Lleno de colores brillantes,
Negro apubullante en algunas partes.
Pinto en acuarelas, wash, gises y óleos.
No soy artísta, ni siquiera aprendiz,
Escribo sin reparos sintiendo,
Y en ocasiones dejo ganar a las visceras.
Diluyo lágrimas en tintas
Termino escribiendo de amor.
Termino escribiendo de amor.
Lo vivo en cada amanecer,
Cuando el sol me hace sonreír.
Cuando el sol me hace sonreír.
Lo vivo en todo, hasta en ti.
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