Miro la marcha pasar. Tanta gente me da miedo. Veo a las madres que están ahí, gritando por sus hijos desaparecidos y yo suspiro. Tengo 9 años y hace 4 que no veo a la mía. Deseo que alguna de ellas sea la mía, buscándome.
Mi mamá, la extraño. Aunque me golpeara hasta desmayarme. ¿Padre? Los que conocí no sabía si quererlos o temerlos. Hubo uno que me tocaba todo el cuerpo mientras mamá dormía. Me hacía cosas que yo no comprendía y me provocaban ascos primero y luego pena. El día que le dije a mamá ella me llenó de culpas y golpes. Al despertar estaba en un basurero. Quise regresar y no encontré el camino. Además todo me dolía. Así comencé a vivir en la basura.
Miro la marcha continuar. Estoy solo. No hay nadie en el mundo que piense en mí. Sería preferible morir.
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